FILIPPO TOMMASO MARINETTI E IL MANIFESTO FUTURISTA

La figura di Marinetti si identifica col futurismo, creatura essenzlmente sua, anche se quella rivoluzione letteraria i'nvestì un'intera stagione culturale e coinvolse, almeno per un breve periodo, molti artisti' italiani ed europei. Marinetti, più che un poeta e uno scrittore in senso stretto, è stato un grande organizzatore, dotato di eminenti doti di attore e di propagandista di idee, con un genio della réclame che ben si addiceva ad una poetica che affiancava esplicitamente la civiltà. della produzione industriale.
Il futurismo rappresentò una scossa benefica per la nostra letteratura, procurando la rapida circolazione, informa semplificata, delle conquiste del simbolismo francese dí fine secolo, ma non produsse nessuna opera poetica veramente originale, è più per il valore documentario e storico che per quello veramente poetico che si può offrire qualche scampolo della produzione in versi di Marinetti.
Filippo Tommáso Marinetti nacque da genitori' italiani ad Alessandria d'Egitto nel 1876 e fece i primi studi nella città natale, nel collegio dei Gesuiti. Venuto a Parigi, proseguì nella capitale francese gli studi liceali, trasferendosi quindi a Milano negli ultimi anni del secolo. "Venni a Milano con una cultura francese, ma invincibilmente italiano, a dispetto di tutti i fascini parigini". In francese pubblicò tutta suoi primi libri, il poema epico La conquéte des étoiles (1902) e le raccolte Destruction (1904), La ville charnelle (1908), Le monoplane du Pape (1912), il dramma Le roi Bombance (1909) e il romanzo Mafarka le Futuriste (1910).
La produzione poetica di Marinetti era in gran Parte applicazione di due elementi strutturali della poesia simbolista, il verso libero (indipendente cioè da misure metriche prefissate) e l'analogismo, con l'accostamento di immagini al di fuori della consequenzialità logico sintattica. Era infondo su questì fondamenti che si basava anche l'opera di persuasione intrapresa con la fondazione della rivista Poesia, che ospitò tra l'altro un'importante Inchiesta sul verso libero, e il famoso Manifeste du Futurisme pubblicato sul Figaro di Parigi nel 1909.
Fondamento del Manifesto, quindi della poetica futurista, era proprio il versoliberismo, proposto come liberazione anche ideologica dal "passatismo" delle forme tradizionali della poesia. Dal punto di vista dei contenuti ìl Manifesto proponeva il mito della velocità, rappresentato dalle macchine, e soprattutto dall'automobile e quello della guerra come ,sola "igiene del mondo". La tecnica dell'annuncio sul giornale, unita al tono provocatorio delle proposte, assicurò al futurismo grande risonanza e Martinetti cominciò la sua operazione propagandistica, attuata soprattutto attraverso le 'Serate futuriste' che si svolgevano nelle varie città (tumultuose serate bisticcianti e cazzottatrici), con letture poetiche alternate a spettacoli di luci e di rumori, sotto la regia di Marinetti, inesauribile nel rovesciare torrenti di parole e di immagini.
Da buon 'attore' della propria poetica Martinetti fece anche le sue tournées all'estero, Francia, Germania, Russia, dove fu accolto benissimo, meditandosi la qualifica di "forza della natura" Per l'incredibile resistenza oratoria (in una gara d'improvvisazione ridusse allo stremo delle forze il più loquace avvocato dì Mosca), oltre che per la capacità di ingurgitare cìbì e bevande all'infinito. Fu anche detto "caffeina d'Europa" per l'insonne attività volta ad elettrizzare di sempre nuove trovate il clima passatista del vecchio continente. Naturalmente, allo scoppio della prima guerra mondiale, fu tra gli interventisti più scalmanati, avendo fatto da sempre del nazionalismo estremistico la sua bandiera. Nel 1912 aveva intanto pubblicato il Manifesto tecnico del Futurismo, specificamente dedicato ai problemi della letteratura, per la quale proponeva la tecnica delle parole in libertà e della "immaginazione senza fili" invitando a far "saltare i bulloni" della sintassi ad abolire gli aggettivi e a fondere dìverse parole in una sola.
Dal campo letterario il futurismo sì estendeva anche gli altri settori dell'arte, con risultati molto apprezzabili soprattutto in pittura (Balla, Boccioni, Carrà), oltre che al costume, alla politica e persino alla cucina. In politica Marinetti era su una linea di esasperato nazionalismo e imperialismo, così che, all'indomani della guerra, quando fondò a Milano i "fasci futuristi" non era lontano dalle idee di Mussolini, del quale anzi fu molto amico e da cui ebbe anche il titolo di Accademico d'Italia. Dopo che con Zang Tumb Tumb (1914) e 8 Anime in una bomba (1919) ebbe dato i suoi prodottì futuristici più tipici, Marinetti cominciò la sua lunga parabola discendente, continuando a scrivere moltissimo ma con sempre minore mordente, essendo ormai stata la sua rivoluzione tutta assorbita dal fascismo.
Lo scrittore morì a Bellagio nel 1944.- postumi sono usciti importanti libri di memorie La grande Milano tradizionale e futurista e Una sensibilità italiana nata in Egitto.

Avevamo vegliato tutta la notte — i miei amici ed io — sotto lampade di moschea dalle cupole di ottone traforato, stellate come le nostre anime, perché come queste irradiate dal chiuso fulgòre di un cuore elettrico. Avevamo lungamente calpestata su opulenti tappeti orientali la nostra atavica accidia, discutendo davanti ai confini estremi della logica ed annerendo molta carta di frenetiche scritture.

Un immenso orgoglio gonfiava i nostri petti, poiché ci sentivamo soli, in quell'ora, ad esser desti e ritti, come fari superbi o come sentinelle avanzate, di fronte all'esercito delle stelle nemiche, occhieggianti dai loro celesti accampamenti. Soli coi fuochisti che s'agitano davanti ai forni infernali delle grandi navi, soli coi neri fantasmi che frugano nelle pance arroventate delle locomotive lanciate a pazza corsa, soli cogli ubriachi annaspanti, con un incerto batter d'ali, lungo i muri della città.

Sussultammo ad un tratto, all'udire il rumore formidabile degli enormi tramvai a due piani, che passano sobbalzando, risplendenti di luci multicolori, come i villaggi in festa che il Po straripato squassa e sràdica d'improvviso, per trascinarli fino al mare, sulle cascate e attraverso i gorghi di un diluvio.

Poi il silenzio divenne più cupo. Ma mentre ascoltavamo l'estenuato borbottìo di preghiere del vecchio canale e lo scricchiolar dell'ossa dei palazzi moribondi sulle loro barbe di umida verdura, noi udimmo subitamente ruggire sotto le finestre gli automobili famelici.

— Andiamo, diss'io; andiamo, amici! Partiamo! Finalmente, la mitologia e l'ideale mistico sono superati. Noi stiamo per assistere alla nascita del Centauro e presto vedremo volare i primi Angeli!... Bisognerà scuotere le porte della vita per provarne i cardini e i chiavistelli!... Partiamo! Ecco, sulla terra, la primissima aurora! Non v'è cosa che agguagli lo splendore della rossa spada del sole che schermeggia per la prima volta nelle nostre tenebre millenarie! ... —

Ci avvicinammo alle tre belve sbuffanti, per palparne amorosamente i torridi petti. Io mi stesi sulla mia macchina come un cadavere nella bara, ma subito risuscitai sotto il volante, lama di ghigliottina che minacciava il mio stomaco.

La furente scopa della pazzia ci strappò a noi stessi e ci cacciò attraverso le vie, scoscese e profonde come letti di torrenti. Qua e là una lampada malata, dietro i vetri d'una finestra, c'insegnava a disprezzare la fallace matematica dei nostri occhi perituri.

Io gridai: — Il fiuto, il fiuto solo, basta alle belve!… —

E noi, come giovani leoni, inseguivamo la Morte, dal pelame nero maculato di pallide croci, che correva via pel vasto cielo violaceo, vivo e palpitante.

Eppure non avevamo un'Amante ideale che ergesse fino alle nuvole la sua sublime figura, né una Regina crudele a cui offrire le nostre salme, contorte a guisa di anelli bisantini! Nulla, per voler morire, se non il desiderio di liberarci finalmente dal nostro coraggio troppo pesante!

E noi correvamo schiacciando su le soglie delle case i cani da guardia che si arrotondavano, sotto i nostri pneumatici scottanti, come solini sotto il ferro da stirare. La Morte, addomesticata, mi sorpassava ad ogni svolto, per porgermi la zampa con grazia, e a quando a quando si stendeva a terra con un rumore di mascelle stridenti, mandandomi, da ogni pozzanghera, sguardi vellutati e carezzevoli.

— Usciamo dalla saggezza come da un orribile guscio, e gettiamoci, come frutti pimentati d'orgoglio, entro la bocca immensa e tôrta del vento!... Diamoci in pasto alI'Ignoto, non già per disperazione, ma soltanto per colmare i profondi pozzi dell'Assurdo! —

Avevo appena pronunziate queste parole, quando girai bruscamente su me stesso, con la stessa ebrietà folle dei cani che voglion mordersi la coda, ed ecco ad un tratto venirmi incontro due ciclisti, che mi diedero torto, titubando davanti a me come due ragionamenti, entrambi persuasivi e nondimeno contradittorii. Il loro stupido dilemma discuteva sul mio terreno... Che noia! Auff!... Tagliai corto, e, pel disgusto, mi scaraventai colle ruote alI'aria in un fossato...

Oh! materno fossato, quasi pieno di un'acqua fangosa! Bel fossato d'officina! Io gustai avidamente la tua melma fortificante, che mi ricordò la santa mammella nera della mia nutrice sudanese... Quando mi sollevai — cencio sozzo e puzzolente — di sotto la macchina capovolta, io mi sentii attraversare il cuore, deliziosamente, dal ferro arroventato della gioia!

Una folla di pescatori armati di lenza e di naturalisti podagrosi tumultuava già intorno al prodigio. Con cura paziente e meticolosa, quella gente dispose alte armature ed enormi reti di ferro per pescare il mio automobile, simile ad un gran pescecane arenato. La macchina emerse lentamente dal fosso, abbandonando nel fondo, come squame, la sua pesante carrozzeria di buon senso e le sue morbide imbottiture di comodità.

Credevano che fosse morto, il mio bel pescecane, ma una mia carezza bastò a rianimarlo, ed eccolo risuscitato eccolo in corsa, di nuovo, sulle sue pinne possenti!

Allora, col volto coperto della buona melma delle officine — impasto di scorie metalliche, di sudori inutili, di fuliggini celesti — noi, contusi e fasciate le braccia ma impavidi, dettammo le nostre prime volontà a tutti gli uomini vivi della terra:


Il primo Manifesto Futurista si presentò con queste parole al giornale francese Le Figaro:

È dall'Italia, che noi lanciamo pel mondo questo nostro manifesto di violenza travolgente e incendiaria, col quale fondiamo oggi il " Futurismo ", perché vogliamo liberare questo paese dalla sua fetida cancrena di professori, d'archeologhi, di ciceroni e d'antiquarii. Già per troppo tempo l'Italia è stata un mercato di rigattieri. Noi vogliamo liberarla dagl'innumerevoli musei che la coprono tutta di cimiteri innumerevoli.

Musei: cimiteri!... Identici, veramente, per la sinistra promiscuità di tanti corpi che non si conoscono. Musei: dormitori pubblici in cui si riposa per sempre accanto ad esseri odiati o ignoti! Musei: assurdi macelli di pittori e scultori che vanno trucidandosi ferocemente a colpi di colori e di linee, lungo le pareti contese!

Che ci si vada in pellegrinaggio, una volta all'anno, come si va al Camposanto nel giorno dei morti..., ve lo concedo. Che una volta all'anno sia deposto un omaggio di fiori davanti alla Gioconda, ve lo concedo... Ma non ammetto che si conducano quotidianamente a passeggio per i musei le nostre tristezze, il nostro fragile coraggio, la nostra morbosa inquietudine. Perché volersi avvelenare? Perché volere imputridire?

E che mai si può vedere, in un vecchio quadro se non la faticosa contorsione dell'artista, che si sforzò di infrangere le insuperabili barriere opposte al desiderio di esprimere interamente il suo sogno?... Ammirare un quadro antico equivale a versare la nostra sensibilità in un'urna funeraria, invece di proiettarla lontano, in violenti getti di creazione e di azione. Volete dunque sprecare tutte le forze migliori, in questa eterna ed inutile ammirazione del passato, da cui uscite fatalmente esausti, diminuiti e calpesti?

In verità io vi dichiaro che la frequentazione quotidiana dei musei, delle biblioteche e delle accademie (cimiteri di sforzi vani, calvarii di sogni crocifissi, registri di slanci troncati!...) è, per gli artisti, altrettanto dannosa che la tutela prolungata dei parenti per certi giovani ebbri del loro ingegno e della loro volontà ambiziosa.

Per i moribondi, per gl'infermi, pei prigionieri, sia pure: — l'ammirabile passato è forse un balsamo ai loro mali, poiché per essi l'avvenire è sbarrato... Ma noi non vogliamo più saperne, del passato, noi, giovani e forti futuristi!

E vengano dunque, gli allegri incendiarii dalle dita carbonizzate! Eccoli!! Eccoli!... Suvvia! date fuoco agli scaffali delle biblioteche!... Sviate il corso dei canali, per inondare i musei!... Oh, la gioia di veder galleggiare alla deriva, lacere e stinte su quelle acque, le vecchie tele gloriose!... Impugnate i picconi, le scuri, i martelli e demolite senza pietà le città venerate!

I più anziani, fra noi, hanno trent'anni: ci rimane dunque almeno un decennio, per compier l'opera nostra. Quando avremo quarant'anni, altri uomini più giovani e più validi di noi, ci gettino pure nel cestino, come manoscritti inutili — Noi lo desideriamo!

Verranno contro di noi, i nostri successori; verranno di lontano, da ogni parte, danzando su la cadenza alata dei loro primi canti, protendendo dita adunche di predatori, e fiutando caninamente, alle porte delle accademie, il buon odore delle nostre menti in putrefazione, già promesse alle catacombe delle biblioteche.

Ma noi non saremo là... Essi ci troveranno alfine — una notte d'inverno — in aperta campagna, sotto una triste tettoia tamburellata da una pioggia monotona, e ci vedranno accoccolati accanto ai nostri aeroplani trepidanti e nell'atto di scaldarci le mani al fuocherello meschino che daranno i nostri libri d'oggi fiammeggiando sotto il volo delle nostre immagini.

Essi tumultueranno intorno a noi, ansando per angoscia e per dispetto, e tutti, esasperati dal nostro superbo instancabile ardire, si avventeranno per ucciderci, spinti da un odio tanto più implacabile inquantoché i loro cuori saranno ebbri di amore e di ammirazione per noi. La forte e sana Ingiustizia scoppierà radiosa nei loro occhi. L'arte, infatti, non può essere che violenza, crudeltà ed ingiustizia.

I più anziani fra noi hanno trent'anni: eppure, noi abbiamo già sperperati tesori, mille tesori di forza, di amore, d'audacia, d'astuzia e di rude volontà; li abbiamo gettati via impazientemente, in furia, senza contare, senza mai esitare, senza riposarci mai, a perdifiato...

Guardateci! Non siamo ancora spossati! I nostri cuori non sentono alcuna stanchezza, poiché sono nutriti di fuoco, di odio e di velocità!... Ve ne stupite?... E' logico, poiché voi non vi ricordate nemmeno di aver vissuto! Ritti, sulla cima del mondo, noi scagliamo una volta ancora la nostra sfida alle stelle!

Ci opponete delle obiezioni?... Basta! Basta! Le conosciamo... Abbiamo capito!... La nostra bella e mendace intelligenza ci afferma che noi siamo il riassunto e il prolungamento degli avi nostri. — Forse!... Sia pure!... Ma che importa? Non vogliamo intendere!... Guai a chi ci ripeterà queste parole infami!... Alzate la testa!...

Ritti sulla cima del mondo, noi scagliamo, una volta ancora, la nostra sfida alle stelle!...